Sui generis
(impotentes)
no acepto la evidencia
y dudo en forma
pues la trama se engrosa
si la mojan.
Todo lo que escribí
no fue biográfico
más pedazos de mí
se descalabran
entre versos y frases,
masa horneada
que he cocido al vapor
de mis humores.
Un hilillo de sangre en comisura
habla de mi atraganto,
pero de amor me intoxiqué yo sola
y mimetismo es lo que más me sobra.
Del criminal, no quiero hablar
pero del ruiseñor quiero saberlo todo
que deleite es morir con sus primores.
Será el ágil aletear del mirlo
al clamor de la brisa en el bambú
o el canto del agua en la cascada
que salpica las patas de la alondra.
Todo y más hasta embriagar
porque lo que viví es cosa mía
y allá tú si te crees lo que es falacia
y allá yo, si me dan ganas de contarla.
©Leibi Ng
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