Mensaje para Charles Bukowski en el infierno

Yo no soy poeta

No combino las palabras más bellas (las respiro)

Los tropos que enlazan sus esencias se me escapan, (los vivo)

No mancillo la memoria de Lorca (está presente en mi vida cotidiana)

Ni pretendo arrimarme a Machado (estuve en su piel algunas veces)

Últimamente estoy leyendo a Freddy Gatón Arce (y créeme: nada que ver contigo).

Soy tan solo un alma que anhela la belleza de las palabras;

más aún: anhelo las imágenes hermosas que me traen esas palabras.

No puedo empatizar al escucharte hablar de la prostituta que robó tus poemas

primero, porque estabas tan borracho que habías perdido el control de ti mismo, como casi siempre;

segundo, porque como me dijeron una vez: si dejas lo valioso en un lugar expuesto tientas a la suerte.

Y tercero, eres más famoso por tu conducta que por tus poemas.

Sinceramente Charles, creo que la legión que te sigue, y tú lo sabes, no es por la calidad de tu lirismo (¡ja!)

es porque no tienen cojones para autodestruirse con tanto escándalo.

©Leibi NG